No salgo de una para entrar en otra, como diría mi abuelita. Debe de ser ese asunto escabroso de la menopausia y su baile de hormonas desequilibradas-las fantasmas también la padecemos-; en fin, por mucho que intento mantenerme al margen de los chismorreos de este barrio, siempre llega a mis oídos alguna historia terrorífica, susurrada
Cuando terminé de contarles el relato de la semana anterior estuve tres días en cama con jaqueca y retortijones de estómago. Aunque le recordé que los fantasmas no tenemos olfato, mi compañero de habitáculo me juró que no había podido pegar ojo por culpa de los ruidos de mis tripas y los malos olores. Es
Me lo contaron en cuanto puse un pie en un barrio de Las Palmas de Gran Canaria. Vine a vivir a San Nicolás porque desde que vi las casas me parecieron coquetas y cuentan por aquí que son muy antiguas. Todo un manjar para los fantasmas como yo. De hecho, he alquilado una habitación en
Me llamo Ángela Vicario. Seguro que no me recuerdas, pero yo te refrescaré la memoria. Soy uno de los personajes de una novela de ese tal García Márquez, un colombiano famosillo que usaba vidas ajenas con fines literarios. Por supuesto, en el mundo real tenía otro nombre, pero el que me otorgó el Gabo me
La noche es un río negro que discurre en la espesura del monte. Agazapada espera que amanezca y la tenue luz traiga consuelo para la carne maltrecha. Pero hoy el sol se avergüenza de los hombres en su impío cortejo a la muerte. Amordazada y malherida vaga como sombra errante, como velero en medio de
Mostró la herida como quien presume de un trofeo. Ya no sangraba. Aunque apretaba los dientes y se estrujaba las manos con rabia, se había acostumbrado al proceso de cicatrización. Era lento, doloroso y picaba mucho, pero esta era ya la tercera vez que la agredían mientras sorteaba la noche más oscura. Veterana en estas
Ella estaba dispuesta a pagar por las caricias. Se lo propuso un día al vecino del octavo. Era un hombre calvo y taciturno al que el peso de la soledad le había dejado una pronunciada joroba en la espalda. Bajaba todos los días a las nueve en punto a tirar la basura. Una noche ella
Hay un Macondo más allá de las páginas de Cien años de soledad. Está en la isla de Cuba, al surde la provincia La Habana; en el pueblo donde vivió el mexicano que compuso el vals Sobre las olas y la negra Gelasia leía el futuro en los caracoles. Allí nació y creció la autora
A Manuel Mientras amanece intenta acallar los malos augurios de los diarios, el veneno que se proponen inyectar a
Hay muros que se parecen a otros que dejaste atrás, donde la gente se sienta bajo un sol inclemente y reza a Yemayá pidiendo un milagro. Donde el sudor y el salitre se abrazan en la agonía del encierro. Este es otro muro, en una ciudad libre de huracanes; un rompeolas donde te encaramas, cantas
