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Belkys Rodríguez Blanco nace en Batabanó, al sur de la isla de Cuba, en 1968. Estudió Periodismo en la Universidad de La Habana. En 1998 emigró a Islandia. Ha trabajado en diferentes medios de comunicación en la capital de la isla caribeña y en Las Palmas de Gran Canaria, ciudad que la adoptó en el año 2006. Ha publicado varios relatos en ediciones colectivas. Su primer libro de microficciones, Relatos en minifalda (CanariaseBook), vio la luz en el año 2014. Luego, en 2016, publica su segundo volumen de relatos cortos, Miradas al descubierto (CanariaseBook), junto a dos escritoras canarias. Varios de sus poemas aparecen en Poetas cubanos en Canarias (Cuaderno La Gueldera). Presentó su primera novela infantil-juvenil El sueño de Amalia (Alargalavida-Bilenio) en 2019. En el año 2021 publica otro volumen de relatos cortos titulado La punzada del guajiro y otros cuentos. Fue premiada con accésit en la XXV Feria del Libro de Las Palmas de Gran Canaria con el microrrelato Rebelión. Ha trabajado como storyteller, guionista y correctora ortotipográfica y de estilo. Actualmente es codirectora de la revista digital L&B Actual, medio de comunicación que pone foco en el periodismo de género y la literatura.

Olas

A las olas les pica la espalda y vienen a rascarse en las paredes del viejo muelle. Ha sido así desde que el mundo es mundo y el mar es mar.  Si se acercan demasiado y el vejestorio hace un gesto de fastidio, ellas, orgullosas, alzan las crestas, escupen la espuma y se van a

El vacío

La lluvia caía tan fuerte que atravesaba mi cuerpo y llegaba a mi corazón roto. Estaba tan nublado que decidí subir al techo y me lancé al vacío. Lo único que recuerdo es el rojo de mi sangre esparcido por el suelo. Diego Lozano Rodríguez

Cambio de imagen

Se arrancó con vehemencia la piel del rostro, del pecho, de los brazos, de las piernas, de la espalda. Quería estrenar imagen con la llegada del nuevo año. Pero, cuando se dispuso a enfundarse su nueva epidermis, se acordó de que el corazón agonizaba a la espera de un trasplante.

Cascada de nubes

Cuentan que las nubes se aburrían en el cielo y decidieron acercarse a las cumbres para ver qué travesura se les ocurría. Abrazadas,  se dejaron caer por las laderas formando una interminable cascada de humo blanco. Boquiabiertos, los pinares contemplaban con deleite aquel suceso inusual. Hasta las piedras milenarias salieron de su letargo y se

Atardecer de domingo

Detrás de las montañas de Santa Lucía la luz es tenue e imprecisa. El verde y el ocre se entrelazan cómplices del atardecer. El viento despeina delicadamente los recuerdos. Quiero imaginar que no estoy aquí en este domingo de añoranzas. Cierro los ojos para ausentarme y volver a percibir el aroma del patio de la

Un náufrago de la distancia

Al poeta Manuel Díaz Martínez, gran amigo y maestro. Vengo de una isla del Caribe donde hay poemas y poetas prohibidos. Canciones, gestos, pensamientos y puntos cardinales prohibidos. Libros que se deben forrar con papel de periódico oficial porque están en la lista oscura de lo vetado. Y, entre tanto desatino, me arrebataron, cuando era

Mujer entre islas

Dijo mi enorme Martí: “Yo vengo de todas partes y hacia todas partes voy”. Me reconozco en  este verso y parafraseo: Yo vengo de muchas islas y en todas ellas he dejado una lágrima y una huella. Cálidas o heladas, pero siempre con el salitre al alcance de la mano. Ahora, entre el mar y